漂泊者坐在三步外的石头上，双手搭在膝上，既不催促，也不安慰。祂知道，此刻的语言必须像弓弦一样，拉得够紧，却又不至于崩断。
她没有说“复活”，因为她比谁都清楚，彼岸里的他们只是记忆的倒影，是她用无数年时间一点点擦亮的玻璃，却终究不是能盛住体温的容器。
漂泊者等那一声声哽咽落进潮声里，才开口。
“弗洛洛，”祂的声音低沉却令人信服，“村里的人，已经听完了你的安魂曲。”
“他们不需要你再回头拉一次同样的弓。他们想要的是——有人替他们继续往前奏下一小节。”
祂顿了顿，把那句话补上：
“我想你的曲子已经给了这里的人们抚慰，弗洛洛。是时候谱写新的曲子了，这一次，我绝不会失约。”
海浪拍岸，像乐队里迟到的鼓点。
弗洛洛垂下眼，指尖在弦上摩挲。
那把旧小提琴的漆面早已斑驳，唯有指板被岁月磨得发亮。
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