她忽然意识到，自己上一次换弦，竟还是不知多少年前——那时她以为只要弦不断，故人就不会散。
“如果我写新的曲子，”她轻声问，“旧的那些，会不会彻底消失？”
漂泊者摇头，语气像夜色一样平静：“记忆不会消失，它只会变成新的和声。你让他们在副歌里永远活着，但主旋律必须继续。”
弗洛洛深吸一口气，左手按在指板上，右手轻提弓，第一个音落下时，像一颗细小的星子坠入海面，激起一圈极轻的涟漪，接着是第二个、第三个——音阶不再沿着旧日哀伤的轨迹滑行，而是向上攀去，像黎明时第一缕光穿透云层。
她不再重复那支安魂曲，而是让它在最高的长音里自然断裂，余下的空白由新的旋律填补，曲终时，弗洛洛的弓仍悬在弦上，久久未落。
漂泊者起身，走到她面前，单膝蹲下，与她平视。“听见了吗？”祂低声说，“他们在最后一个和弦里鼓掌。”
弗洛洛的眼泪终于落下，却带着笑意，她抬起手，把弓递给漂泊者。
“或许你欠我的不是解释，”她说，“而是一首曲子的时间。”
漂泊者接过弓，指尖在马尾上轻轻一弹，发出一声空弦的回响，那声音像一句承诺，落在夜色里，久久不散，“那我会还你一首专辑，但你要允许我打磨。”
又一曲终末，漂泊者收起了琴，看向满眼泪痕的弗洛洛，“在想什么？”
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