巷子深处，一个断了腿的老鬼，用破陶盆煮着稀薄的魂汤。
往日巡逻的阴兵路过，少不得要“尝”一口，有时干脆连盆端走。
此刻，一小队背着黑管子的鬼兵整齐地踏着《八项注意》的调子走过巷口，沉重的脚步踏在青石板上发出闷响。
老鬼浑浊的魂火哆嗦了一下，下意识地把陶盆往墙角阴影里藏了藏。
那几个鬼兵步伐一致，目不斜视，仿佛巷子里弥漫的那点微薄魂汤香气根本不存在。
直到队伍尾巴最后一个年轻鬼兵走过，脚步似乎顿了一下。
老鬼的心提到了嗓子眼。
那鬼兵侧过头，魂火扫过角落里的老鬼和那盆寡淡的汤，什么也没说，只是抬手正了正头上那顶用枯藤和碎骨勉强编成的头盔，加快两步，追上了前面的队伍。
整齐的脚步声和口号声渐渐远去。
老鬼僵在原地，抱着那盆温热的汤，破陶盆粗糙的触感抵着他冰冷的魂体。
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