腊八夜的风刮过青瓦，卷起几片未燃尽的纸灰，像垂死的蝶扑向巷口那盏孤灯。灯焰摇曳，将出主投在墙上的影子拉得细长而单薄，仿佛一折即断。她走得极慢，鞋底碾过冻硬的雪渣，发出细微的碎响，每一步都像踩在自己绷紧的喉管上。身后再无人追来，可那道明黄龙袍的轮廓却烙在眼底，烧得瞳仁发烫——不是幻影，是活生生的、被万民跪拜的帝王；不是相心，是过然，是赐死李文思的圣旨执笔者，是亲手将她从红杏阁拖入深渊又捧上云端的九五之尊。
巷子愈深，灯火愈稀。她忽然停步，俯身拾起半截断簪，银丝缠着褪色的红绒，正是初见时他替她绾发用的那支。那时他指尖微凉，说“阿出鬓角散了”，语气寻常得如同问一句“粥可温”。如今这簪尖还沾着方才奔逃时蹭上的泥灰，她攥紧，锋刃割进掌心，血珠沁出来，混着冷汗滑落腕骨。疼是真疼，可比不上心口那处空洞——原来最狠的刀不是悬在颈侧，而是日日贴着胸膛，暖着你，哄着你，等你把命交出去，才掀开袍角，露出底下森然金线绣就的龙爪。
拐过第三道弯，巷子尽头竟立着一座塌了半边山墙的破庙。门楣歪斜，匾额只剩“慈”字残角，檐下蛛网密布，风过时簌簌抖落陈年积尘。她本欲绕行，却瞥见庙门虚掩，内里透出一点微弱青光。鬼使神差推门而入，佛龛倾颓，泥塑菩萨缺了半张脸，断臂斜指虚空。青光来自供桌——一只粗陶碗里盛着半碗清水，水面浮着三粒干瘪的红枣，旁边搁着半块冷硬的腊八粥饼，饼上还印着模糊的“福”字。
是那个卖炭老翁的家？可此处分明离城郊甚远。她怔忡间，忽听身后传来枯枝断裂的轻响。转身刹那，一柄乌木折扇“啪”地抵住她后颈，扇骨冰凉，带着松墨与陈年药香。崔昀的声音贴着耳廓漫上来，懒散里裹着淬毒的蜜：“出儿，你逃得真急，连我留的粥都忘了吃。”
她浑身僵直，不敢回头，只从水面倒影里瞥见他青衫儒巾，左颊一道淡疤蜿蜒至下颌，眼神却比从前更亮，亮得瘆人。“你怎知我在此？”她声音发哑。
“猜的。”他轻笑，扇尖缓缓下移，挑起她沾雪的袖缘，“这巷子七拐八绕，唯此处能避风，唯此处有旧庙——当年你随李文思初入京，躲债时便藏过这里。”扇骨顺着她小臂游走，停在腕脉处轻轻一按，“脉搏跳得这样快，是怕我，还是怕……想起他？”
李文思三个字如针扎进耳膜。她猛地抽手，却被他反手扣住手腕，力道不重，却像铁箍。“松手！”她低喝。
“急什么？”他倾身向前，青衫袖口擦过她耳垂，“你可知今夜城楼之上，那位陛下为你废了多大阵仗？蠲免三成赋税，开仓平粜，百姓叩头磕出血来——可他半步没离开城楼，连看都没看你一眼。”扇尖忽然挑起她下巴，迫使她直视水面倒影里两张脸，“你瞧，他穿龙袍的样子，可比李文思穿锦袍时更威风？”
“住口！”她抬膝猛撞，却被他侧身让过，反手将她按在倾颓的佛龛上。泥塑菩萨空洞的眼窝正对着她，断臂指向她头顶。崔昀气息拂过她额角：“恼羞成怒了？可事实就是如此——他怕你恨他，所以不敢近前；他怕你弃他，所以连夜调龙组暗卫护你周全；他怕你死在他手里，所以宁肯放你在这寒夜里独自发抖……”他顿了顿，扇骨倏然划开她领口半寸，露出锁骨上一点朱砂痣，“这痣，是我初见你时点的。那时你说，要记着李文思给你的第一个恩典。如今呢？你记得他给你的第一个谎言吗？”
她眼前发黑，胃里翻搅，猛地挣开，踉跄退至墙角，指甲抠进砖缝渗出血丝。“滚！”
崔昀却不恼，慢条斯理收拢折扇，目光扫过她染血的手指：“你伤自己，他心疼；你恨他，他煎熬；你逃开，他满城寻你——这世上最痛的刑罚，原不是刀斧加身，而是叫一个人明知自己是饵，偏还要咬钩。”他转身走向庙门，青衫摆拂过蛛网，“对了，那老翁今晨已被州府请去‘喝茶’，你若想救他，明日辰时前，来西市口茶寮找我。记住，只许你一人。”
门扉合拢，青光熄灭。庙内霎时沉入墨色，唯余她粗重的呼吸声，与泥塑菩萨空洞眼窝里滴落的一声水响。
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