这一刻，克拉伦斯仿佛回到了三十年前，他还是实习巡警的年头。
马修冷硬的侧脸，一如他曾经的教官，老派警员，一手开车，一手夹烟，满不在乎。
不管是警员还是黑帮，有人敬他，有人畏他，但绝没有一个人敢把他的话当笑话！
“不……不用，我是说，这片我熟，不用查地图……”克拉伦斯讷讷地说道，“走这边，前面右拐，可以抄过去……”
两条腿是跑不过四个轮子的，黑人小伙虽然嗨坏了脑子，也清楚这一点，走街串巷，专挑警车开不过去的小巷子跑，马修确实一时追不上他。
但显然有克拉伦斯这个活地图的帮忙，这只是时间问题。
转过一道街角，警车放慢了速度。
前方是一座陆桥的涵洞，七八个黑人青年生起火堆，一边焚烧着各种垃圾，一边享受着地道的美式草药，不时扭动身躯来上几段freestyle（即兴说唱）。
扔砖头的黑人小伙就像回家一样，脸上挂着自豪而放松的笑容，与每一位bro撞肩、拥抱，仿佛一位得胜归来的将军。
警车在人群十几米外停下，马修倚着车窗端量着这群乳臭未干的精神小伙，咧嘴一笑：“你别说，这西海岸的味儿还挺正！”
扔砖小黑嘻嘻哈哈，根本不怕警车，走出人群，做了几个挺胯的动作：“嘿！老狗！今天你怎么不躲在阴沟里听你的比赛！牵着你的菜鸟出来溜溜？哈哈哈，赶快夹着尾巴滚回去吧！这里不欢迎你们！”
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