沈岩的话，像一颗石子，投进了他那片早已混乱不堪的心湖。
自由。
他第一次，对这个词，有了一种具体而模糊的向往。
那或许，就是墨西哥卷饼的味道，是凌晨四点的冷风，是陌生小镇的啤酒泡沫。
许久之后，他站起身，对着沈岩的背影，轻声说了一句。
“谢谢。”
然后，他走进了那间卧室。
门，轻轻地关上了。
沈岩喝完杯中的水，走到巨大的落地窗前。
窗外，是圣洛都的不夜城。
底下那些璀璨的灯火，像无数涌动的欲望。
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