陈迹愣了一下，才想起她说过，她的父亲是位地质学家，一辈子都在西北的山川戈壁里奔波，直到去年病逝。他站起身，脚步有些虚浮地走过去，在她身边的木凳上坐下。距离很近，能闻到她发间淡淡的皂角清香，干净又清爽，与他满身的松节油和酒精味截然不同，却奇异地交融在一起，让人安心。
他拿起那本速写本，指尖拂过粗糙的纸页，翻到周苓刚才看的那一页。那是幅风蚀地貌的草图，用炭笔勾勒的，线条粗粝，边缘还带着被风沙吹得模糊的痕迹。画纸右下角有个小小的日期，是六年前的秋天，他在塔里木盆地迷路的那几天。
“这里，”他的手指点在画纸中央，那是一片被风沙切割得千疮百孔的岩壁，不经意间，指腹擦过周苓放在纸页边缘的手背。两人都微微一顿，像被电流轻轻击了一下，指尖的温度透过薄薄的皮肤传过来，带着细微的战栗。陈迹定了定神，继续说道：“我差点渴死在这里。那天中午突然起了沙暴，天地都是黄的，什么都看不见，风刮在脸上像刀子割，只能趴在地上，感觉沙子要把自己埋了。”
他的声音很轻，却带着身临其境的质感。周苓能想象出那种场景：漫天黄沙，日月无光，连呼吸都带着沙子的粗糙，孤独和恐惧像潮水一样涌来，将人包裹得密不透风。她轻声问：“怕吗？”
“怕。”陈迹没有犹豫，坦诚地点点头。他不是什么无畏的英雄，面对那种能吞噬一切的自然伟力，恐惧是本能。但他顿了顿，眼神却亮了起来，带着一种近乎虔诚的光芒：“但过后，等沙暴停了，我爬起来看到那种被风沙千万年雕琢出的痕迹，看到夕阳把岩壁染成金红色，又觉得……值了。”
他转头看向周苓，灯光恰好落在她的脸上，在她的眼瞳里投下细碎的光点，像戈壁夜晚的星空，深邃又明亮。他的目光太过专注，带着一种前所未有的认真，周苓有些不自在地微微垂下眼睫，耳根悄悄泛起红晕，像被晚霞染透的云朵。
画室里陷入了寂静，只有钨丝灯的嗡鸣和窗外偶尔掠过的风声。一种无声的情绪在空旷的空间里缓缓流动，混合着颜料的涩味、酒精的辣味和夜晚的凉意，还有一丝说不清道不明的悸动，像藤蔓一样悄悄滋长，缠绕住两人的心跳。
陈迹看着她垂下去的眼睫，长长的，像蝶翼一样轻轻颤动。他忽然想起这些日子她的陪伴：在他画到深夜时默默递来的温水，在他因为挫败而摔画笔时悄悄收拾残局的身影，在他对着画布发呆时轻声说出的鼓励……她从来不说什么漂亮话，却用最实在的方式，填满了他生活里的空缺，像阳光照进了常年紧闭的房间。
他的心脏突然跳得快了起来，像要撞破胸膛。一种冲动顺着指尖蔓延开来，他抬起手，不是去碰那本承载着回忆的速写本，而是轻轻拂开了她颊边的一缕碎发。他的指尖因为常年握笔而布满老茧，粗糙得很，划过她细腻的皮肤时，带起一阵微不可察的战栗。周苓的身体几不可见地僵了一下，却没有躲开。
陈迹没有进一步的动作，只是保持着这个姿势，指尖悬在她的脸颊旁，目光紧紧锁住她。他能看到她细腻的皮肤下微微跳动的血管，能闻到她发间越来越清晰的皂角香，能听到两人逐渐变得急促的呼吸声，在寂静的画室里格外清晰。
周苓慢慢抬起眼，迎上他的目光。她的眼神里有惊讶，有羞涩，还有一丝不易察觉的期待，像藏在云层后的星光，终于勇敢地露了出来。她没有躲闪，就那样静静地看着他，瞳孔里清晰地映出他的模样。
时间仿佛在这一刻静止了。钨丝灯的光晕在他们周围晃动，将两人的影子拉得很长，投在身后巨大的画布上，与那些未干的色块重叠在一起，仿佛另一幅正在完成的、动态的作品。陈迹的呼吸越来越近，他能感受到她温热的气息拂过自己的唇瓣，带着淡淡的水汽。
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