诺琪高与贝尔梅尔呆立在原地，连呼吸都停了几秒。
风吹过，夜色仿佛也被那股无形的威压撕开一道口子。
罗克站在原地，嘴中还叼着微微颤动的烟斗，那红光依旧在夜色中微微闪烁，像是一团未熄的余焰。
他缓缓吐出一口气，拿下烟斗，目光落在其上。
“呼——”
老者微微一愣，眉头轻挑，脸上浮现出一丝讶然与苦笑。
“这……不是我干的吧。”
他自语着，视线缓缓变得柔和，低头看了看那只被岁月打磨得发旧的烟斗。
脑海中闪过一个画面——
那个穿着黑风衣的年轻人，轻笑着拿走烟斗时说的话：
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