许峰背对着门口，蹲在地上，手里拿着一块灰色的磨刀石，正专注地打磨着一把缴获来的手术刀。
砂石摩擦着钢刃，发出细微而规律的“沙沙”声，是这间小屋里唯一的声响。
林雪正坐在火盆边，借着光亮看一本页脚卷起的医书，听到动静，她抬起头，眼里闪过一丝担忧。
“……不行。”
王铮的声音沙哑干涩，像是被砂纸磨过。他摘下湿漉漉的军帽，露出被冷风吹得有些发白的额头，整个人像是被抽走了骨头，虚脱地靠在了门框上。
周大山一屁股坐在草堆上，烦躁地捶了一下大腿，发出一声闷响。
“他娘的！一个个跟茅坑里的石头一样，又臭又硬！”他那张黑脸涨得通红，粗声粗气地抱怨，“俺们说破了嘴皮子，他们就一句话，地是命根子，种那些花花草草，全家都得喝西北风！”
赵铁牛也垂头丧气地耷拉着脑袋：“是啊许哥，有个老汉直接把俺们推出了门，说再逼他，他就一头撞死在自家门槛上。这……这根本没法弄。”
许峰手上的动作没有停。
“沙……沙……”
磨刀声依旧平稳，不疾不徐，像是什么都没听见。
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