战争，没有尽头。
她走到角落的水盆边，掬起一捧冰凉的刺骨的山泉水，泼在脸上。
寒意让她混沌的意识清醒了些许。
桌上，一盏用墨水瓶改造的煤油灯，火苗不安地跳动着。灯旁，放着一张叠得整整齐齐的草纸，和一支磨秃了的铅笔。
这是她每天手术后，唯一的慰藉。
给那个远在天边的人，写一封或许永远也寄不出去的信。
她坐下来，拿起铅笔。
笔尖悬在纸上，却迟迟没有落下。
该写些什么呢？
告诉他，她在这里很好，救了很多人，也见了很多死亡？
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