角落里，齐尔哈朗死死攥着扶手，指节发白；阿济格盯着地面，仿佛那摊未干的血迹里藏着答案；范文程低垂着头，白须微颤。
无人反驳，无人献策。
——因为所有人都心知肚明：
沈阳已是一座孤城，城外贾玌的十余万大军正踩着八旗的尸骸合围而来。
"那......"多尔衮声音干涩，"我军接下来......"
皇太极忽然笑了。
他转身抓起酒壶，仰头痛饮，淋漓的酒液顺着胡须滴落：
"犒赏三军！酒肉管够！让儿郎们......"
"好好吃最后一顿饭。"
帐外晨阳如血，照在一面面旗帜上，风卷着沙尘掠过营寨，恍若亡魂的呜咽！
......
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